Manual de la Lengua Domínico-Puertorriqueña

A María Isabel que anda en un limbo idiomático, sin saber a estas alturas, qué palabras son locales y cuáles son aprendidas. Se escucha tan linda diciendo “alante alante”. 

A mi profesora de redacción en Sagrado Corazón y amiga, Consuelo Martínez Justiniano, quien me tenía jarta (SÍ, JARTA, con J) crucificando las palabras incomprensibles a los lectores puertorriqueños.

A mis amigas del Colegio Dominicano de Periodistas Seccional Puerto Rico, con quienes puedo explayar mi verborrea, sin filtros.

A mi suegra, que se muere de la risa cuando digo “hisopo” y no “Q-tip”.

A todos los boricuas que me escuchan, sonríen y aprenden a decir: “!Te solté en banda!”.

….

Aunque nos preciamos de hablar castellano y sólo nos separa un charco, las diferencias  idiomáticas, los regionalismos y las palabras que por uso y costumbre llevamos en la punta de la lengua, pueden resultar incomprensibles a otro interlocutor hispano. Tal es el caso de Puerto Rico, donde lo más inofensivo que le puede ocurrir es, precisamente, que no le entiendan. Lo peor, ¡que lo mal entiendan!

Vea estos ejemplos, que llamé “curiosidades”:

Curiosidad 1: ¿Sabía que en Puerto Rico bicho significa pene? Por tanto, si digo que mi cama se llenó de bichos, me convierto en prostituta.

Cuántos malos ratos pasé en mi época universitaria, llamando “bicho” a cuanto insecto me pasaba por el lado. ¡Había muchos bichos!

Curiosidad 2: ¿Sabías que en Dominicana decimos “rodar” para indicar el traslado de un lugar a otro? Ej: “Voy RODANDO para allá”. Evidentemente, si lo dices aquí en Puerto Rico, te esperarán con una rampa para impedidos, para que puedas “rodar” hasta el lugar de encuentro.

Curiosidad 3: ¿Sabías que en Puerto Rico no se pide "bola" para ir algún sitio? ¡Se pide “pon”!  Por tanto, si pido “bola” me regalan un testículo.

Debo mencionar que durante mucho tiempo estuve a pie, dependiendo de los testículos de la gente. O sea, de la bola del prójimo.

Curiosidad 4: ¿Sabía que en Puerto Rico NO se exhorta a un niño a "besarle la mano a su tío" (por ejemplo)? Se le solicita pedir la bendición. Por tanto, si le dice a una criatura: “¡Bésele la mano a su padrino!", podría ser acusado de depredador sexual o pedófilo.

Por suerte, tengo cuatro sobrinos en esta Isla, muy proactivos y con iniciativa, que antes del abrazo piden la bendición.

Curiosidad 5: ¿Sabía que en Puerto Rico la gente no se "junta"? ¡Se reúne! O sea, si llama a alguien con la sugerencia de "vamos a juntarnos esta noche", posiblemente lo interprete como una invitación a sostener relaciones sexuales.

Los que me conocen de siempre saben que yo soy loca con una “juntadera”.

Curiosidad 6: ¿Sabía que los únicos términos que se dicen diferente; pero se mal interpretan de la misma forma, en ambos países, son quemarse y colgarse? Los dos hacen referencia al fracaso en una clase o asignatura. Y en ambos países se puede entender como un... ¡Intento de suicidio!

Curiosidad 7: ¿Sabía que en Puerto Rico se le llama "CUCA" a una sabrosa y popularmente conocida galleta; mientras en República Dominicana utilizamos dicho término para referirnos a la "parte íntima femenina"? Por tanto, amigo dominicano, si le ofrecen un CUCA no vaya usted a creer que el Encanto de esta Isla radica en la venta y distribución de vaginas.

No puedo emitir opinión. Juro que  no he probado la famosa Cuca.

Curiosidad 8: ¿Sabía que en Puerto Rico a los cuadernos se les llama libretas, mientras nosotros decimos "mascota"? Por tanto, si usted pide aquí "una mascota para escribir", posiblemente le entreguen un perro alfabetizado.

Yo solía escribir en mascotas Eco (¿Aún existen?).  Mi actual mascota se llama Mía Cristina, y nunca, nunca se me ha ocurrido escribir sobre su lomo.

También a los puertorriqueños hay que prepararles su propio manual de supervivencia idiomática en República Dominicana, pues como dijo mi amigo Luciano, en defensa de los suyos: “Bueno, si yo voy a la República y pido que me echen la mercancía en una BOLSA, me la echan en los testículos”.  Cierto.

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2012

A sólo horas del conteo regresivo que nos llevará directo al 2012, reflexiono –como todo el mundo- sobre lo que fue el 2011 y lo que anhelo a partir de mañana. Veo mi bagaje emocional como un equipaje permanente, que fui llenando con lo que recogí en mi caminar diario. Observo que no siembre coleccioné experiencias. En algunas cuestas que encontré en mi sendero, tuve que deshacerme de alguna carga para poder seguir adelante. Dejar atrás algún rencor o prejuicio que me anclaba a un pasado o personas que era necesario dejar donde están: Atrás.

Esta introspección mañanera y algo aburrida, está inspirada no sólo por nuestra posición en el umbral de un año nuevo. Está influenciada por la experiencia que me regalaron dos películas que vi en esta época navideña y peligrosamente sentimental. La más reciente; New Year´s Eve fue mi “Guilty Pleasure” luego de leer las peores críticas al respecto. Su reparto me entusiasmó por encima de la opinión negativa generalizada: Robert De Niro, Katherine Heigl, Ashton Kutcher, Sarah Jessica Parker, Michelle Pfeiffer, Halle Berry, Jessica Biel, Jon Bon Jovi, y otros.  Cuando vi el trailer sentí la magia del año nuevo, viva y emotiva. Perfecta para recargarme del positivismo comercial y efímero que solo sabe regalar Hollywood… o un affair en París.

Durante le película eché unos tres sueños, y no me perdí de nada. Sólo los últimos 15 minutos valieron la compra del ticket. Vi lo que fui a buscar: confeti, lágrimas, perdón, besos a la media noche, amor, esperanza y reconciliación.  Por supuesto, lloré. La felicidad ajena y el calzar los zapatos de todos los personajes, arruga el corazón y humedece los ojos. 

Hoy, no me queda nada de ayer. Estoy clarísima que no estaré en Times Square cuando baje la esfera, y planifico mi realidad feliz, pero lejana a la magia extrema de “New Year´s Eve”.

Sin embargo, también vi otra película este mes: CORAGEUOS. En mayúscula. No era de Navidad ni de Año Nuevo. Con su lema: “El honor comienza en casa”, trata de la familia. Específicamente el valor de los padres (varones) dentro  del hogar.

Ha sido lo mejor, que en pantalla gigante, he visto en mi vida. Advierto que no soy cinéfila y mis críticas suelen ser muy contrarias a la opinión experta. Soy, de hecho, la peor compañera de cine. Pregunto al de al lado sobre lo que ya pasó y lo que no ha pasado (y si atina en su predicción, me quejaré por contarme el final). Adriano, mi mejor amigo, poco le faltó en varias ocasiones dejarme sola e irse a sentar a otro lado.

Mi análisis cinematográfico se limita a la felicidad, tristeza y catarsis que me regala durante y aún después, de ver la proyección. Si hubo una mala actuación o efectos poco reales, seguro ni me daré cuenta.

CORAGEOUS es una película carente de un presupuesto millonario y ningún actor verdaderamente reconocido. Se llevará un Oscar (creo) cuando incluyan la categoría “Mejor película con mensaje e impacto social”.  Pasa lo que no esperas que ocurra, tal y como sucede en la vida real; que es imposible predecir las desgracias o fortunas de tu destino.

Les diré que lloré tanto, que no pude parar aún después de los créditos. En el carro todavía lloraba. En casa, también lloré. Lloré por todas las veces que “perdí” algo en mi camino, que me equivoqué, que no cumplí con el rol de una cristiana ideal. Pero, también lloré de gracias por el futuro y la nueva oportunidad de ser mejor ahora, mañana y en el 2012.

A varios días de esta película, todavía cargo su mensaje como una reflexión permanente.

A través de El Canal de los Monos, quiero desearles una noche de fin de año como mi corazón después de CORAGEUOS: Lleno de reflexión, arrepentimiento y la alegría que brinda la fe y la esperanza.

A mis amigos de siempre, y los que llegaron después: Gracias por ser el tesoro que nunca olvido en mi equipaje.

Que tengamos más risas compartidas.

A los dominicanos: No todos los boricuas son adictos al sexo anal; no todos los boricuas golpean a las mujeres, y no todas las boricuas cocinan arroz con huevo frito, solamente.

Abramos la mente, en este 2012.

A los puertorriqueños: No todos los dominicanos carecen de educación; no todos viven indocumentados, y aún entre los que no tienen documentos, hay quienes no vinieron a llevar una vida delictiva.

Practiquemos la tolerancia.

A mi familia: El Canal de los Monos que nos separa, es una distancia falaz.

Que nuestro lazo de unión, sea el amor que no se diluye en la geografía.

A mi esposo: Lo bueno y lo malo, bien llevado, siempre será una experiencia para crecer y una oportunidad para fortalecer el amor.

Que sea Cristo quien escriba nuestra historia de amor…

A todos: Un 2012 de paz. Adiós Rencor, bienvenido Perdón.

Que tu relación con Jesús sea el mejor regalo que puedas darte, en este 2012 y SIEMPRE.

FELICIDADES!

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Marcha de novias (2da. parte).... Anda! Lee primero el de abajo!

Y marchamos las novias. Tal y como predije en la entrada anterior, hubo calor, sudor y las cámaras de televisión y prensa tomando nuestro peor ángulo. Lo que no imaginé es que - por hoy- no sería Cristina Marrero. Una cruz de madera tenía tatuado el nombre de la víctima a la que por un día yo daría vida durante mi caminar en la marcha. Yo fui Wilmary Vázquez Hernández de 24 años, asesinada a cuchilladas por su pareja, frente al hijo ambos, un niño de tres años.  Mi compañera y colega, Awilda Gómez personificó a Marisol Rivera Rivera, una madre que dejaba a su niña en la escuela el día que le dispararon en la cara.  Se presume, fue su pareja.

Sobre 30 mujeres caminamos por el Paseo de Diego con 31 cruces representando a las 31 mujeres muertas en Puerto Rico en lo que va de año. Como dijo Romelinda Grullón, portavoz del Centro de la Mujer Dominicana, “somos un cementerio viviente”. Y yo agrego, dominicanas alzando las voces silenciadas de un grupo de puertorriqueñas asesinadas.

Cuando leyeron los nombres de la lista de víctimas, todas nos estremecimos, al escuchar la historia de la chica que ahorcaron con un cable de teléfono, la que acuchillaron, la que balearon y a las que después de matarlas, el abusador fue, además, un cobarde y se suicidó. 

Como dominicana no espero que se nos rinda tributo alguno por haber caminado unas cuadras. Ellas, las víctimas, son las que merecen honor en este mes de la mujer, y recordación todos los días del año. Por ellas, pensamos en educarnos para evitar en lo posible caer en un ciclo de violencia y repetir en nuestra vida una lamentable historia; por ellas recordamos que aunque nos separa la patria, el género nos une.

Pero, no puedo dejar de mencionar que nos queda mucho camino por recorrer –y no esperamos llegar a la meta con una marcha de dos horas-. La marginación y los estereotipos siguen siendo parte de la vida de muchos dominicanos y dominicanas en Puerto Rico, y mi instrumento de medición siguen siendo los comentarios de endi.com. Al pie de la noticia que relataba esta marcha, un lector comentó que si nosotras las dominicanas “saliéramos de los prostíbulos, nos expondríamos menos a la violencia” (What?). Una estupidez total. Lo sé. O el individuo no entendió la noticia o para él, simplemente, el dominicano tiene prohibido abrir la boca en Puerto Rico. Pero como dije, despacio, llegaremos a la meta.

En relación a mi boda de hoy, debo concluir diciendo que, finalmente, ¡sí! me casé por la paz de todas las mujeres puertorriqueñas, dominicanas y hasta camboyanas. Además, mi marido fue uno de los poquitos hombres que aceptó caminar entre todas las novias. Esto fue una fallida predicción en la parte 1 de esta historia. El no tiene idea de lo importante que fue para mí verlo cerquita con su camiseta blanca.

Como Raúl no lee mi blog, espero que alguno de ustedes le diga lo feliz que está su esposa de no haberse casado con un cobarde.

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Marcha de Novias (1era. parte)

No soy una revolucionaria y no lograré serlo a estas alturas del calendario. Tampoco soy una frívola –totalmente-. Creo que estoy en un vulgar punto medio. En una zona cómoda que me permite colgar en la red escritos de defensa hacia la comunidad dominicana en Puerto Rico, y también alcanzar el esmalte de uñas rosado melón.

Digamos que cada quien tiene sus talentos. Si yo hubiera estudiado en la Universidad Autónoma de Santo Domingo, no me habrían visto lanzando piedras y mucho menos chillando en la televisión. Oh no. Si hubiera estado en Puerto Rico cuando la Marina de Estados Unidos estaba en Vieques, por mi, ahora estarían los gringos cogiendo sol en Bahía de la Chiva. Oh sí.  

Agradezco que en el mundo haya gente capaz de hacer lo que yo no haría. Gracias a ellos, países como el mío son libres e independientes de toda potencia extranjera –literalmente y como nos enseñaron en la escuelita-.

Por ser quien soy, cuando la Presidenta del Colegio Dominicano de Periodistas en Puerto Rico me pidió apoyo a una marcha del Centro de la Mujer Dominicana, me dio grima. Empezando, la palabra marcha no va conmigo. En mi cabecita, marcha implica: gente sudorosa, sol implacable, contaminación ambiental, congestión vehicular y cámaras de televisión que sacan tu peor ángulo.

Como podrán imaginar, busqué en mi agenda, rogando tener el jueves 10 de noviembre muchas actividades importantes.  Nada. “Semana de limpieza navideña”. Como no pude mentirle, abrí mi mente a la posibilidad de ponerme tenis, gorras y unas gafas que cubrieran la mitad de mi cara.

Mi vi buscando información de la marcha, que resultó ser un evento que se realiza anualmente, desde hace 11 años, en diferentes comunidades en Estados Unidos y en la República Dominicana. Es conocida como la “Marcha de las novias” y se realiza en contra de la violencia hacia la mujer y en memoria de Gladys Ricart, una inmigrante dominicana que fue asesinada por su ex novio, en New Jersey, en el año 2000.

La historia -por triste- te cautiva y por cruel, le despierta las fibras rebeldes al más pasivo.

Gladys, guapísima, tuvo un novio por 7 largos y fastidiosos años. Ella, la pobre, le aguantó desde el clásico empujón hasta el más feo estrujón. Hasta que, como un gato que pierde la última de sus vidas, su paciencia terminó. Lo botó como a un perro con diarrea y se decidió a reconstruir su destino.

Ella trabajaba en una publicitaria y la rata de dos patas era un reconocido empresario, también dominicano. Ojo, el hombre maltratante puede vestir de Armani e igualito te rompe la cara. El tipo, de apellido García, fue Presidente de la Cámara Dominicana de Comercio en Nueva York. Un digno representante…

Gladys conoció a James Preston, Jr. un tipo que debió ser la antítesis del primero. Pues, cuentan, que ambos eran el uno para el otro y que finalmente, la dominicana, iba a ser feliz al lado de un gran hombre.

Llegó el día de la boda. Era septiembre y ella estaba radiante, rodeada de sus damas de compañía, repartiendo las flores que llevarían todas en su recorrido al altar. A poca distancia, James la esperaba; pero Gladys no llegó. Pues, García –muy bien vestido, cual invitado más- entró como el perro que era, por su casa, sacó un arma y disparó, al menos tres veces, sobre la impecable novia que quedó teñida de rojo (y así se le recuerda hoy día, como “la novia de rojo”).

Luego de eso, lo que vino fue una lucha campal para probar que el tipo era violento y lo ocurrido había sido con premeditación y no un impulso producto de la pasión del momento –como quisieron demostrar sus abogados-. Se levantaron muchas voces en contra de García, lo que permitió que se le diera una condena de 25 años. (Que me parecen pocos).

Para aquella época, una norteamericana consternada, se vistió de novia y se tiró a la calle, en contra del vil asesinato de Gladys. Su gesto fue el comienzo de una marcha anual a la que se han unido celebridades como Salma Hayek.

Mientras leía esta historia que les cuento, tuve que remontarme al día de mi boda. Pensar que yo era Gladys, rodeada de mis mejores amigas, y muy segura de que estaba en la primera página de mi propio cuento de hadas. Erase una vez, una hermosa novia el día de su boda… ¿y llega una lacra asquerosa y transforma la realidad en una película de terror?

Me anoté en la marcha, que yo quisiera llamar recorrido pacífico en contra de los cobardes. Traté de conquistar a mi esposo para que me acompañara, pero se nota que él no ha sido una mujer maltratada, porque tajantemente me dijo que no.

Estoy en mi cama, rogando a Dios que la lluvia nos deje marchar. Irónicamente, aunque no soy una rebelde, creo más en los actos que hacen ruido que en los que apenas se escuchan. Pero esta vez quiero tener fe de que unas cuadras de caminata vestida de novia harán una mínima diferencia. Yo tendré fe.

(Si lees este blog el jueves 10 de noviembre, antes de las 11:00 am, te invito a la terminal del tren en Río Piedras, para que nos casemos juntas, por la paz)

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Consu-lado bueno

Hace días fui a renovar mi pasaporte.  Llegué al Consulado dominicano con los documentos de ley y esperé mi turno como corresponde.  En esa espera no pude evitar escuchar conversaciones ajenas, mirar ciertos rostros -con el rabillo del ojo- y sentirme como en el “Huacalito”, diez años atrás. ¡Todos! (a excepción de mi esposo) éramos dominicanos… Siendo nosotros.  Poco a poco me fui relajando, hasta sentirme como en casa.

Escucho una voz que dice:

- ¡Rubia, rubia!

 Viro la cabeza y veo una señora inclinada hacia el frente, que intenta decirme algo. 

- Señora, yo no soy rubia. Le digo.

- “Pero, ¡miraste!”, fue su respuesta.

Y continúa:

 Cuando te tomaron los datos dijiste que eras periodista, dame tu número para llamarte después, que yo tengo que hablar una cosa, personalmente, contigo.

Personalmente…

Así comenzó todo. Había olvidado, por la falta de uso, mis destrezas para lidiar con… ¿?... ese don que tenemos nosotros de envolver al prójimo con nuestro talento lingüístico y calidez humana.  En serio, estaba fuera de práctica y pequé de inocente.  

Me llaman para la foto y camino dejando una estela de murmullos.  Tal vez mi pelo les pareció demasiado rojo o mi cara muy pecosa.  Una evidencia del disfrute global que genera la charla inspirada en el prójimo.

En la foto…

- “Échese la pollina para atrás (pienso en mi frente). Quítese los aretes, el brillito de la boca, no se ría y abotónese la chaqueta si no quiere que le preste la mía. Vire la cabeza un poco a la derecha”, dice el fotógrafo, que me dio su tarjeta y es un vice-cónsul.

-          “¿Es que tengo que salir fea?”, pregunto.

-           “No te apure’”, me responde. “Que tú ere’ bonita como quiera. Ahorita cuando termine’, pasa por aquí que te voy a hacer una foto bonita de verdá’ pa’que te la lleve de recuerdo”. (¿Recuerdo de qué? ¿De mi primer pasaporte renovado en Puerto Rico?). Ok, muchas gracias.

-“¡Un momento, no se vaya!”, me dice otro que no había visto. – “¿Ya usted se inscribió en el padrón para votar?” (voz autoritaria) – No, señor. Respondo con timidez. Y me da un discurso sobre mis derechos de ciudadana. Logra avergonzarme. Me pide todos mis datos y se los doy. Luego me pasa el papel para firmar, y descubro con inocencia (ignorancia, diría mi padre) que la hoja de registro está timbrada con el partido gobernante.  Interesante.

Me informa, además, que me estarán llamando para que “me organice”. Porque necesitan líderes en el pueblo de Caguas, donde yo vivo. (¿En serio?).  Así que, es un hecho. No había ni considerado votar por nadie y ya era líder de la división del partido de mi Municipio.

-“Pero, espere, que le voy a presentar a un compañero periodista igual que usted”. Encantada de conocerlo. “Ahora, venga, para que conozca al Cónsul”. (¡WOW!). No estoy siendo sarcástica  cuando digo que un dejo de emoción cruzó por mi cabeza. Fui a renovar un pasaporte ¡y voy a terminar charlando con el Cónsul! Es como ir a un concierto y terminar tomando un café con el artista. Me paso la mano por el pelo y asumo postura diplomática.

-“Señor Cónsul, permítame presentarle a una digna representación dominicana. La compañera (sí, compañera) es periodista”.

El Cónsul (muy cortés), habló poco y se puso a la orden. ¡Ah! Y me dio su tarjeta.

-“También le voy a presentar a esta muchacha que está aquí, para que la ayude a organizar un evento profondos. Es una carrera de 5 kilómetros”. La chica me agarra por el brazo y me hace la historia. No sé cómo terminamos hablando de que ella está casada, tiene un hijo de un anterior matrimonio y estudia enfermería pero trabaja en un bar nocturno.  Sinceramente, nunca supe a beneficio de quien era la carrera ni qué quieren que haga en mi misión voluntaria.

Estaba de lo más divertida, olvidando que mi marido estaba afuera, cuando me presentaron a esta señora bien agradable, que le caí en gracia porque “nosotras las dominicanas somos mujeres buenasmozas”. “Por eso, te voy a presentar a un “Malandro” que es como un hijo mío”. (¿Y por qué?).  “A ese yo se lo recomiendo a quien sea”. (¿Y cómo para qué?).

En la oficina que me tomaron las huellas biométricas, me preguntaron que si yo hablaba húngaro. Sí, húngaro.  Presumí, equivocadamente, que se estaban burlando de mi y contesté, muy seria, que sí.

 – “Mándame al diablo, a ver si eh´ verdad que tú habla´ húngaro”, me dijeron.

  Y yo, los mandé al diablo en el húngaro que pude improvisar. 

La sorpresa de su rostro fue como la de un niño en el Día de Reyes.  Llegaron cinco personas a tirarse el show. La pregunta obligada:

 –¿Y cómo tu aprendiste húngaro?

 – Bueno, en los veranos mis papás me llevaban a la Embajada húngara, a manera de campamento. Allí dan clases gratuitas, afirmo.

“¡WOW!” Todos me rodeaban admirados, hasta que alguien dijo:

-“Oye lo que pasa, amiguita. Nosotros pedimos un equipo técnico que tiene las instrucciones en húngaro y nadie ha podido descifrarlo.  Corre, Fulano, búscate lo´papele´ para que ella nos explique qué lo qué”.

O sea, era en serio. Necesitaban alguien que hablara húngaro y yo me estaba burlando de su necesidad.

La risa me delató. Hasta ahí llego el amor de mis compatriotas por mí. Me escabullí, rápidamente, dejando atrás mi número de teléfono, mi compromiso de votar y el de ejecutar un trabajo voluntario a beneficio de no sé quién.

El lado bueno…

La otra cara de la moneda, más allá de mi breve y graciosa experiencia, radica en las funciones que ejecuta esta importante oficina para los residentes dominicanos en Puerto Rico. No importa su situación legal. Fui orientada, sin preguntar, sobre todos los beneficios que puedo recibir, si los necesitara, como orientación legal gratuita. Incluso, cuentan con médicos libres de costo para emitir certificados de salud. Escuché historias reales de mujeres dominicanas maltratadas por sus esposos puertorriqueños, que vivieron por años con el temor de ser delatadas y deportadas, bajo la amenaza de sus compañeros. Algunas, víctimas de toda clase de abusos, hasta que conocieron que tienen unos derechos que van más allá de su estatus legal. Dado que, a lo único que no tenemos derecho, es a ser maltratadas.

Esos dominicanos que me hicieron reír, tienen funciones importantes que están ejecutando a cabalidad. Tienen, muchos, muchísimos testimonios con finales felices. Ellos te dan la mano hasta las últimas consecuencias. Lo mismo, van contigo al Tribunal que a República Dominicana a llevarte los hijos que Inmigración dejó, temporalmente, sin padres. Incluso, toman acción si te sientes discriminado o discriminada por alguien o alguna institución pública o privada.

Yo vi las pruebas. Decenas de tarjetas de Navidad escritas a mano por dominicanas agradecidas. Así es el Consulado dominicano. Mi terruño en Puerto Rico.

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Miss Canal de la Mona 2012

“May neim is Cristina Marrero, en am from Dominican Ripoblic”.

Entre los 4 y los 10 años de edad todos te llaman “linda”. No tienes la invasión de pelos que llega en la pubertad, ni la cara destruida por el acné de la adolescencia y así sea por compromiso, todos te profesan cumplidos de futura reina de belleza. Así empezamos a soñar que algún día seremos la más hermosa del universo.  El ideal no te dura mucho si tienes un espejo en casa o si recibes la revista Cosmopolitan. Aterrizas un poco y empiezas a imaginarte como una dulce veterinaria, una imponente abogada o una respetable cirujana pediátrica. Luego, te hacen el examen de aptitud y te dicen que lo tuyo es darle a la lengua y nada más. Cualquier parecido a MI realidad, NO es coincidencia.

Esta mañana, leyendo el periódico, me topé con las candidatas para el Miss Puerto Rico Universo. Y como esas banalidades NO me gustan abrí el reportaje, feliz de esquivar los machetazos del marido mal tratante, las declaraciones del Chuchin y las tetas de Maripily. No me interesó tanto el contenido “noticioso” como los comentarios que escriben los lectores en el formato digital del medio. Ya María me lo dijo una vez: “los mejores comentarios están en Primera Hora”, y tenía razón.

Aunque al principio me reí hasta las lágrimas, luego reparé en la gravedad del asunto. Si estas niñas leen el periódico completo, en vez de sentirse más felices consigo mismas sufrirán un golpe muy duro en su autoestima. Y es que la sociedad es cruel –a veces sincera- pero CRUEL.

Veamos un ejemplo: “Este años están todas FEAS con F de FO”

El comentario, aunque feo con F de Formidable, no hace alusión a ninguna en particular. El insulto compartido a mi me pesaría menos. Fue igual que el que preguntó: “¿Estas candidatas son las de Perú? Porque se parecen mucho a las que salen en Laura en América”.

Hasta ahí, yo no necesitaría un sicólogo, pero me preocuparía si leyera lo que escribieron más abajo:

“La cosa en Puerto Rico está bien mala. La economía, el crimen, la droga, el alcohol, los suicidios y ahora to´estas feas pal concurso. ¿Qué nos falta? Si pongo a competir a mi perra Siberian Husky de ojos azules, segurito gana”.

A eso me refiero cuando digo crueles. No es solo desfilar en una pasarela con tacos de aguja, esforzándose por mantener el equilibrio -que puede ser la diferencia entre una corona por el universo y una vergüenza universal- es todo lo que implica y exige estar ante los ojos de nosotros, los que estamos en casa mirándolas con pena y los malvados lectores de Primera Hora. ¿Cómo les pedimos a estas pobres criaturas que además sean inteligentes y cultas? Creo que debemos empezar a ponernos en sus diminutos bikinis por un momento y tratar de entenderlas.  Ellas TRATAN de romper los estereotipos de una sociedad que ya no tiene fe en estos concursos. Eso se aprecia claramente en este cometario:

“Y este es el orden: Primero escogen a la ganadora. Luego rellenan con cuatro lindas –para que parezca competencia- Al resto les roban los chavos”. Tituá. ¿Dime tú? Yo me estaría preguntando si me robaron o si estoy entre las lindas de relleno.

¿Cuándo se pone más fea la cosa? Cuando empiezan a señalarte a ti, a ti misma. El cerco se empieza a cerrar: “Las únicas lindas son la 13, la 20 y la 38. El resto parecen travestis. Se pueden ir pa´su casa en confianza y buscarse un trabajito haciendo uñas”. Si yo fuera la 13, la 20 y la 38 me sentiría aliviada, pero si fuera 14, la 15 o cualquier otra estaría ya practicando la última corriente Britto para uñas acrílica L

Pero si fuera la 37 sacara un pasaje para Santo Domingo. Miren por qué: “Solicito una audición para la #37.  Para una película de misterio no tiene precio”.  Qué bárbaro. Y más el que dijo nombre y apellido: “¿Artdalis Pérez? ¿WTF? Dios mío la crisis ha afectado hasta la belleza. ¡Qué tipa más fea!” Otro agrega: “Ay Artdalis, quién te dijo que eras bella, ¿tu mamá?”

Lo peor que le puedes desear a tu enemiga es su inclusión en un concurso de belleza. ¡Líbranos Señor de ver a una hija expuesta a lengua de la sociedad! Y lo digo con F de Fo.

Aquí les dejo el enlace para que sea usted el juez –o se muera de la risa-:

http://www.primerahora.com/¡aquilas40candidatasamissuniversepuertorico2012!-525132.html#comentarios

P.D: Yo también deseo la paz mundial.

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Después de los 30…

Desde hace algún tiempo sostengo una lucha campal con una cana miserable, muy cerca de la pollina. El tinte la cubre, pero en par de semanas vuelve más orgullosa y erguida que antes, mirando con desdén el resto del pelo rojo natural -mente pintado-. Después que cumplí los 30 ese fleco blanco se hizo de aliados. Ahora son cuatro y supongo que seguiré contando.

Después de los 30 también noté unas finas líneas debajo de los ojos (a los 20 las hubiese llamado “arrugas”, pero ahora entiendo que aunque gramaticalmente esté correcto, emocionalmente puede ser dañino. Por tanto, de este párrafo hacia abajo las llamaremos “líneas”. Repita usted conmigo: Lií-nee-aas).  El otro día le di un golpe bajo a la tarjeta de crédito para poder cubrir la factura en el mostrador de Clarins. Fue doloroso escuchar por 25 minutos la forma en que mi piel, después de los 30, empieza a perder elasticidad; el sol que me bronceó a los 20 hoy me rinde cuentas y lo que con tanto esfuerzo cubrí con maquillaje la cruel vendedora dejó al descubierto, frente al espejo - y a mi marido- para señalar defectos que desconocía que tenía, pero que ocurren “después de los 30”. Y encima, con media cara desnuda, atemorizada por los peligrosísimos rayos ultravioletas y sintiendo que dejé la juventud en algún bar de Santo Domingo, ¡tengo que pagarle mi presupuesto de entretenimiento de 2 meses!

Como estoy susceptible al número 30, ahora me tropiezo con cuanto estudio científico revela alguna mala noticia para los que cruzamos la frontera de la tercera década.  Aunque quiero alimentarme bien, no me entusiasma saber que mi metabolismo se hizo más lento desde el pasado agosto. Tengo 30 y no soy millonaria.  Además estoy casada. Y eso no necesariamente es una ventaja. Conozco chicas que pasan los 35, y ellas son las solteras divertidas, personajes reales de “Sex and the City”. A ellas el trasnocho  y los tragos no les producen “líneas”.  ¿Qué tenga un hijo?... (Espere el siguiente blog). 

Hay procesos naturales de la vida que tampoco ayudan a sobrellevar el trago amargo de ascender de una década a otra; como el hecho de que a tus sobrinos les salga bigote, a las niñas les llegue la regla y un mal día te enteres de que el mayor de tus ahijados dijo que le gustan las “mujeres con las tetas grandes”.  Es para reconocer que el tiempo pasa.

Las sobrinitas de Raúl también son un claro ejemplo de los años van quedando atrás. Una de ellas se quejaba a viva voz de que las monjas en la escuela no la dejaban llevar la faldita corta; la otra estuvo con nosotros el trágico día que compré las cremas y ella misma –con entusiasmo- ayudó a la consultora de belleza a identificar las líneas de mi rostro.  ¡Niña! Mi cara no es “Where is Waldo”.

A veces,  lo patético se adueña los sentimientos. El otro día una criatura de 16 años me miró con ojos desvanecidos de admiración, y me sentí que si podía moverle el piso a ese bebé, puedo conquistar el mundo.  Debería borrar este párrafo.

Finalmente, en todo este proceso, solo un estudio me llamó la atención de manera positiva: “A los 30 se disfruta más el sexo”.  Y yo que pensé que mi marido tenía “las cualidades”. ¡No! ¡Soy yo y mis 30 primaveras! ¡Son mis hormonas y mi reloj biológico que parece apuntar hacia los orgasmos múltiples! Uffff!  Al fin, algo bueno.

Dios es un diseñador perfecto. Te quita por un lado y te multiplica por el otro. El pasado día de las madres dominicanas llamé a la mía a las 7:00 am. Quería ser la primera en felicitarla, porque soy la que está lejos y me gusta hacerme notar con algún detalle.  Ella aceptó demasiado alegre mis felicitaciones pero colgó muy rápido (“es que tu papá quiere que cierre la llamada. Adiós”). Su risita me lo dijo todo. Recordé que lo mismo me ocurrió el año pasado. Mientras, un domingo a las 7:00 am mi marido ronca y yo me despierto para tener un gesto con mi mami, a ella le dan sus felicitaciones en la cama.

Llamé a mi hermana para darle la queja, y como ocurrió el año anterior, ella también estaba recibiendo su “regalo de mamá”. Note usted que no fue de Madre.  No lo podía creer. DOS AÑOS SEGUIDOS, MI MADRE Y MI HERMANA.  Cuando se lo reclamé a las dos, su respuesta fue: “Pero, ¿y por qué tú no te vas a hacer lo mismo?”.

Después de los 30, para muchos, la vida puede ser más divertida.  Aunque mami se preocupa por sus “líneas”, noto que su vida ahora después de los… ¿? (ella lee mi blog) es más relajada.  Antes no sacaba tiempo para ir bailar, por ejemplo. Ahora esa es su cita obligatoria con mi papá.

Sonia, mi hermana, como tuvo hijos a una edad muy temprana, este es SU tiempo de diversión. Ella y su marido parecen recién casados.

Este 2011 yo lo declaré un año de comunión y bendición con Dios, un año para crecer espiritualmente y cuidar aquello que debo atender después de los 30 (salud, alimentación, ejercicios).  Y olvidé un pequeño detalle: Aceptar mis 30 con una sonrisa llena de líneas finas. Líneas que revelen armonía, paz y…el  buen sexo que solo se disfruta después de los 30.
               Hoy empiezo a celebrar mis próximos 31.

(Entrada dedicada a mi madre, en su cumpleaños)

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