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Por qué las dominicanas NO pueden SONREÍR…

lunes,
20
de

 
Ser chulámbrica, en mi país, es una característica de cuidado (en el argot popular dominicano, se refiere a una persona que sobrepasa los límites de la simpaticura. Sinónimos: Sabrosa, relambía) No es un defecto ni tampoco una virtud; pero en mi caso, chulámbrica de nacimiento, mi sonrisa vivió bajo el escrutinio de mi mamá. Ella no quería que me riera tanto ni le hiciera fiesta a los chistes de hombres. 

Relato de una dominicana con anestesia

martes,
7
de

Voy a desempolvar este espacio después de tantos años, aprovechando el efecto de la sedación que sutilmente abandona mi cuerpo y me convierte en una persona más sincera y honesta. 
Para los lectores que desconocen mi rumbo, una breve actualización: Después del huracán María en Puerto Rico, emigré a los Estados Unidos, específicamente a San Antonio, Texas. 
¿Problemas de discriminación? Para nada. Solo puedo señalar que aquí soy mexicana donde quiera que llego. Ser latina en San Antonio es sinónimo de “órale güey”.

Si pudiera votar

sábado,
5
de

Hay que estar en todas. Y aunque esta mona no puede votar, puede escribir. 
Antes de ser ser señalada,  me pongo al frente  y lo digo yo: Soy una neófita en temas políticos. Y si hablamos de Puerto Rico la ignorancia se multiplica. 
Qué hace una extranjera residente, no ciudadana americana, que por consiguiente no puede votar opinando? Me preocupa Puerto Rico. Amo Puerto Rico. Vivo en Puerto Rico. 

Crónica de una principiante deportista

martes,
28
de

Si estás pensando que quieres pero no puedes. Que sí pero que no. Que estas tarde, porque son 30, 40 o 50; o alguna otra excusa que parece buena... Esta historia es para ti. 
Los que me conocen de la época de la Coco Band y de la Roca Banda, saben que el ejercicio y yo no éramos amigos. Sólo una vez hice un aguaje de practicar Kung Fu; y fue por las razones equivocadas: el uniforme me quedaba súper bello. 

Lecciones de madre

sábado,
9
de

Una reflexión de mamá primeriza, criada en Dominicana y evolucionada en Puerto Rico.
Cuando era niña mi mamá me mandaba a contarme los pelos de la vulva -la vulva que se escribe con T-. Uno a uno. 
No. No era un tipo de terapia ocupacional recomendada por un experto en Dominicana. Era su manera de motivarme a buscar un oficio, porque en ese momento algo inaceptable estaba yo haciendo. O sea, era su versión de "no jodas más".

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